Осень четырнадцатого

Старый скрипач, почему ты все время молчишь,
медленно водишь смычком по разбитой дороге?
Дом твой зачах, в палисаднике вызрела тишь.
Пес у калитки лежит сиротливо – убогий.
Вместе с дождем над поникшей твоей головой
ветви антоновки стынут, и катится в бездну
до удивления маленький шар кочевой, -
чтобы исчезнуть, конечно же, чтобы исчезнуть.

Вроде бы рядом, да, впрочем, совсем  ни к чему
шепчут луга, но безжизненна чуткая скрипка.
Где ж это было? – не ветер хлестал немчуру,
а голосистые травы до боли, до вскрика,
до бугорка, нареченного словом «земля».
Помнишь, его ты считал непокорной Отчизной?
Что же теперь? – Остается последнее «ля»…
Падают, падают, падают яблоки…
                               близко.


Рецензии
А я осень 1914 увидела. Тогда тоже война шла.

Татьяна Баракина Роксана Ланд   17.02.2017 00:56     Заявить о нарушении
Это было до нас.
Но время тем не менее возвращает события в исходную точку.
Спасибо за визит.

Гражданин России   17.02.2017 19:30   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.