Осень четырнадцатого

Старый скрипач, почему ты все время молчишь,
медленно водишь смычком по разбитой дороге?
Дом твой зачах, в палисаднике вызрела тишь.
Пес у калитки лежит сиротливо – убогий.
Вместе с дождем над поникшей твоей головой
ветви антоновки стынут, и катится в бездну
до удивления маленький шар кочевой, -
чтобы исчезнуть, конечно же, чтобы исчезнуть.

Вроде бы рядом, да, впрочем, совсем  ни к чему
шепчут луга, но безжизненна чуткая скрипка.
Где ж это было? – не ветер хлестал немчуру,
а голосистые травы до боли, до вскрика,
до бугорка, нареченного словом «земля».
Помнишь, его ты считал непокорной Отчизной?
Что же теперь? – Остается последнее «ля»…
Падают, падают, падают яблоки…
                               близко.


Рецензии
Хорошо написано! И слышится, и видится, и грустно, и очень понятно, что - за словами.

Галина Давыдова 2   14.03.2018 23:34     Заявить о нарушении
Хорошо, если это никогда не повторится. И, к сожалению, от нас это почти не зависит.

Спасибо за прочтение.

Гражданин России   16.03.2018 15:19   Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.