Говорят, что безгрешных не знает природа,
Но не выдумал мир воскресенье Христа.
Не напрасно поют про любовь и свободу,
Не напрасно сияют глаза и уста...
Нет, она не для всех, эта чудо-дорога:
Вьется змейкой во тьме золотая тропа.
Нет, по ней не идут бережливо и строго,
А бегут, разрывая дыханьем бока.
И у них на уме не сегодня, а завтра,
И желанье одно - побыстрее сгореть.
Слева мчится нагая, жестокая правда,
Справа целиться гордая, злобная честь.
И мечтают безумцы добраться до взморья -
Сбросив кожу, как фрак, убежать от судьбы.
Это логика спринтеров высокогорья,
И грехи не собьют их с небесной тропы.
Чтобы вычерпать дух до седьмого дыханья,
Чтобы выплескать душу прохожим в глаза,
Они встречи меняют на расставанья,
Потому что для встреч им нужны тормоза.
Расставайся с ними, лей слезы за них,
Зарывай их, сгоревших, в гранитную гарь,
Чтоб когда-нибудь встать у могилы живых
И спросить: для чего я летел на фонарь?