Мне было жалко юных дней моих,
Растраченных на слезы и на грусть.
Жизнь была как беспощадный стих,
Но я говорил себе: "Пусть!.."
Когда дети Деду Морозу читали
Новогодние про снежинок строчки.
То я - читал Цветаеву в печали,
Разделяя детство на кусочки.
И слезы мои катились,
Как яблоки после дождя.
И обрыв, и страсть мне снились,
Как будто повешен к кончику гвоздя.
Когда все были вместе, я - был один,
Рыдал и душил себя ночами.
А потом из глубины глубин
Будил Марину Ивановну ее стихами.
И смотрела нежно она с портрета,
Хотя родители выбросить его брались.
Ни детства, никого со мной рядом сейчас нету,
Но лишь ее стихи в душе остались...