Без провожатых
Без провожатых,
Взяв томик со стихами,
Люблю бродить я
В садах эпохи Эдо,
Мэйдзи, Хэйан иль Нары...
С эпохи Нара
С эпохи Нара
Не может быть иною
Сосуда форма.
Но наливать в него я
Могу, что пожелаю...
Не испугавшись...
Как сложно было
Преодолеть барьеры,
Не испугавшись
Насмешек и паденья.
И так легко теперь мне...
Важней...
О как упорно,
Среди камней ненужных,
Я всё искала
Свой сердолик. Теперь же, -
Важней найти мне... слово...
Танка
Пять кратких строчек
Легки, неприхотливы.
И подчиниться
Вам будто бы готовы...
Но ведь Восток, не Запад...
Не интересно...
Не интересно
Писать мне по канонам.
Ведь птица в клетке,
Легко, непринуждённо,
Петь никогда не сможет.
Души коснувшись...
Души коснувшись,
На лист ложатся строки
Всегда извечным
Ритмом: пять-семь-пять-семь-семь.
Мне их приносит ветер
Лечу строкою...
Пока есть силы,
Своё больное сердце
Лечу строкою...
Но ритмы строк и сердца
Порой не совпадают...
Быть эхом...
Быть только эхом
Твоим, о Фудзияма,
Я не желаю.
Другие веси меня
Вскормили... вдохновляют...
Лучше...
А ты всё учишь,
Назначивший себя сам,
Строк лёгких критик...
Я лучше в поле выйду
Послушать песни ветра..
Освободиться...
Освободиться
От мнений, от влияний
Непросто... Птицы
Кричат, сбиваясь в стаи.
А песня... одинока...
То, что нужно...
Стол цвета венге.
Со мной лишь то, что нужно
Для вдохновенья:
Душа... кисть, тушь, бумага
И тушница из камня...
Что мне они?
Переступаю
Порог. И тут же строки,
Тесня друг друга,
Меня вновь обступают.
Что мне они?.. Кто я им?..
Манок...
Пять птиц покорно
Слетаются на зов мой.
Я не меняю
Манок, - он тот же самый, -
Распахнутое сердце...
Пытаюсь...
На кончик кисти
Ловлю за словом слово
И чёрной тушью
Соединить пытаюсь -
Звук, форму, чувства, мысли...
Непредсказуем...
Труд поэтессы...
Улов японских ама
Непредсказуем, -
Не в каждой раковине
Ныряльщицу ждёт жемчуг...
Нам посылает...
В саду не каждый
Раскрывается бутон
Цветком прекрасным.
Судьбу и вдохновенье
Нам посылает Небо...
Исчезают...
Не успеваю
Рассмотреть среди листвы
Птиц оперенье.
И так же мои строки, -
Взлетая, исчезают...
Надолго...
Возникнув в полночь,
Бесследно исчезают
Под утро строки...
И пустота утраты
Надолго накрывает...
Не расточайте...
Не расточайте
Поспешных славословий.
Как слух ласкает
В тиши лесной, осенней,
Негромкий шёпот листьев...
Но и в росинке...
Пять строк - лишь капля
Поэзии безмерной.
Но и в росинке,
Чтоб мир в ней отразился,
Вода должна быть чистой...
От пустословья...
От пустословья
И вычурности фразы
Я отдалилась.
Красив, прост, лаконичен
Бамбук на фоне неба...
Несовпаденье...
Несовпаденье
Звучанья, формы, мысли...
Фальшивой нотой,
Как ты бы ни старался,
Глубин души не тронешь...
Не подражайте...
Не подражайте.
Дождитесь вдохновенья.
Парят над миром, -
И в каждой из снежинок
Узор неповторимый...
Сильнее...
Ночная гостья
Во сне подарит крылья.
И прорастёт вдруг
В тебе, сильнее страха,
Желание полёта...
Не зря...
День твой быть может
Находкой иль утратой...
Но если звуки
Соединились в песню,
Прожил его не зря ты...
И только...
Не увлажнить губ,
Коль пересох источник...
И только Небо
Нам утоляет жажду,
Пролив дождь вдохновенья...
Стремленье...
Пчела стремится
К раскрытому соцветью,
Душа - к познанью
И красоте, цветущей
На берегах фантазий...
С губ тишины...
Чуть слышный шёпот,
Пока ещё невнятный,
В ночи разбудит.
С губ тишины звучащей
Вновь считываю строки...
Не зная...
Услышать звуки
И заполнить ими день,
Пока не зная
Какою будет песня -
И сладко и тревожно...
Но...
Давно прочитан
Самоучитель жизни.
Творю спонтанно.
Но камертоном сердца
Сверяю звук я каждый...
Огибает...
Авторитеты
Замшелыми камнями
Путь преграждают.
Но ручеёк, пробившись,
Те камни огибает...
Без фальши...
Без фальши, просто
Меня петь научили -
Не только ветер,
Но и родник под елью,
И в дождь - листва деревьев...
Не может...
В ночи душа вдох
Строкою завершает.
Ручей пробившись
Сквозь тернии на волю,
Не петь уже не может...
Не совершенен...
О сколько смысла
В одном прикосновеньи
Души и кисти...
Но без земных лишений
Союз не совершенен...
Зачем приходит?
В стихах и грёзах
Нам не найти ответа,
Как жить на свете.
Тогда зачем приходит
Поэт на эту землю?
Не столь уж важно...
Душе-рабыне
Поэзией пленённой,
Не столь уж важно,
Что больше в её песнях -
Труда иль вдохновенья...
До дна...
Прольётся чаша
Поэзии печальной ...
До дна я выпью.
Не хватит, как и прежде,
Последней капли,
Чтоб утолить мне жажду ...
Прости нам...
Прости нам, Боже,
Стихов бред бесконечный,
Что возгордясь мы,
Поэзией назвали.
Но всё ж, позволь нам бредить...
Фото из интернета