"Вам самим от себя не тошно?
Переврали же весь мотив.
Каждый хворью своею скошен:
Кто простужен, а кто ревнив,
Кто в углу затаясь, коварно
Ковыряет в себе подлеца,
Кто не сносит свою бездарность,
Или несовершенство лица,
У кого-то несчастное детство -
Страхом, гневом полна голова.
А на то, что вы все - оркестр,
Вам, похоже, совсем наплевать!
Вот что, милые, происходит -
Почему камертон не звучит -
Стон отыгранных вами мелодий -
Отпечаток ваших обид."
Так себе причитал настройщик
И клал струны туда, где лежали.
Но натягивал на всю мощность,
Бесконечно на них обижаясь.