Пролетевший листок, притворившись колибри,
Отразился во льду замерзающей лужи.
Так – незримые нам – отражаются в Тибре,
Стерегущие Ponte Sant’Angelo, души.
Растопив глубину, отраженье от зыби
Оттолкнулось скорей (тут по счастию мелко),
Отряхнувшись, вспарив, и отпрянув от липы,
Воссияло в глазах пробегающей белки.
Рикошетом – в траву, и немедля – в тельняшку,
Что носила берёза, да к иве плакучей.
Здесь открылся на миг небосвод нараспашку.
И сиянье взлетело. И сдвинулись тучи.
И Господь улыбнулся, поймав отраженье.
И сказал: отчего б не сыграть в эти игры?
И ступил с высоты. И пошёл на сниженье –
Невесомым листком, что похож на колибри.