Санкт-Петербург… и пишете стихи,
как будто собираете потери…
и в хмурости немые фонари
в промозглости дождя офонарели.
В молчании небес наколотая зыбь
на иглы куполов, на мачты лодок …
и мощь пространств асфальта не дрожит,
свинцово улеглась на кости предков.
На царстве камня… дребедень толпы,
шуршащей незаконностью присутствия…
и воля обезумевшей страны
витает тут, как будто бы отсутствуя.
Величие не оживёт окрест,
и только тут … надменное молчание…
и лишь в течении изысканных словес
скрываются начала окончания.
Санкт-Петербург… и пишете стихи,
пытаясь чуду верить иль не верить…
и ширь Невы тяжёлые мосты
пересекают, тужась суеверием…
случайный человек примазался к векам,
его ничтожность искупает тяжесть веры…
но в робких обезличенных шагах…
прикосновеньем…
вечность не измерить.