Смотрю с похмелья я на вновь опубликованное.
Названья громкие, а сущность – ерунда.
Читаю. Где-то что-то льдом закованное…
Печаль. Морозы. Пальмы. Ветер. Провода…
Сказать бы автору слова уничтожающие,
Ему рецензией разгромной насолить.
Забили сайт псевдоромантики мечтающие…
…О! Я могу произведенье удалить…?
К чему рецензии иль мнения читательские?
Слов тусклых вялый блеск, как рыбья чешуя.
Клик. Удалил. На ум закралась мысль предательская,
Что автор удаленной этой чуши – Я.