Осень ступила на край парапета
И засмеялась, увидев поэта, -
Спит на продрогшей земле.
«Что же ты делаешь здесь, бедолага,
Дома тебя ожидают бумага,
Ручка на пыльном столе!
Вместо того чтобы спать на газоне,
Ты написал бы поэму о соне,
В скобках читай – о себе,
Или сонет набросал бы девице,
Той, что тебе непременно приснится,
Радугой станет в судьбе…».
И поспешила на встречу с ветрами,
Но не задумался он над словами,
Лишь улыбнулся во сне.
Снилась поэту красавица-осень,
Листья с деревьев бросавшая оземь,
Грезившая о весне…