Быть можно юношей безусым
В неполных осемнадцать лет,
Но обладать прекрасным вкусом
И не кричать всем — Я поэт.
А можно в сорок быть брюзгою,
Душе не позволять летать,
Ах, друг, мой милый, Бог с тобою,
Мне гением уже не стать.
Ах если б был я в этой позе,
Ах если б я того желал,
То я в стихах бы, как и в прозе
Писал, писал, писал, писал...
Но негодующие речи
Моей не трогают души.
Пишу я, просто человечек,
И ты пиши, пиши, пиши.
Пегасу тяжела подпруга
Ему под ней легко устать.
Стихов не стыдно, жалко друга
И человека потерять.