нет ни мечты,
ни сказки,
как будто у бога
закончились краски,
в снежинках, как в людях,
не видно искры,
а дни пролетают
чертовски быстро
и в них не хочется возвращаться.
а где-то там
существует мой рай,
с которой хоть в печь,
хоть за край,
читать стихи, пить виски и не стареть,
с которой жизнь - это жизнь,
а не чересчур
медленная
и скучная
смерть.