Нежной струйкой воздух сочится,
В серой комнате ветерок.
Кровь фонтаном будет литься,
Смертью, сплюнув на порог.
А несчастный, за столом горбится,
Мерит наган, отжимая рычаг.
Пустошь души его наружу ломится,
И патроны смертью рычат.
Легкий озноб пробирает голову.
Вены пульсируют, напрягается рот.
Струнным бренчанием раскаленное олово
Месит голову, с кровью пот.
Вихрем пролетает время,
Правда прыгает от уха до рта:
«Знаете, что убило несчастного?»
Безграничная простота.