Корпя в пыли библиотек
И на раскопках в городище,
Историк непрерывно ищет,
Чем удивит далёкий век.
Он извлекает из курганов
Среди камней, в земле сырой
Обломки утвари простой,
Да кости под одеждой бранной.
Но не таков удел поэта.
Лишь в небе полная луна
Повиснет свечкой у окна,
Возникнет линия сюжета.
Вернутся, как по волшебству,
Уже забытые картины:
На сечу поспешат дружины
И в море струги поплывут.
Вплетёт он правду и обман
В слова, наполненные чувством,
Как ювелир своим искусством
Шлифует редкий бриллиант.
Полёт фантазии высокой
Достигнет голубых вершин
И солнцем залитых долин
На западе и на востоке.
Оберегая связь времён,
Стихам начало и основа,
Их светом озаряет слово.
Ведь мир был словом сотворён.
И пусть в пыли библиотек,
Ища у прошлого ответа,
Прочтёт историк у поэта,
Каким же был далёкий век.