Все свои стихотворенья
Выставляем мы на суд,
Но ранимы, будто дети,
Любим пряник, а не кнут.
Похвала нам слаще меда!
Замечанье - словно кость,
Застревает где-то в горле.
До чего ж несносный гость:
Настроение испортит,
Наследит и упорхнёт,
А на сердце у поэта
Остаётся тяжкий гнёт.
Не поэты - дилетанты,
Пишут все, кому не лень.
Надо б начинать с диктантов,
Ясно ведь, как белый день.
Мы же создаём творенья -
Вытворяем, что хотим.
Если даже и не правы,
Всё же на своём стоим.
Нам прислушаться бы надо...
Рецензент пусть трижды прав,
Обвиним в непониманье,
А виной - строптивый нрав.
Все свои стихотворенья
Выставляем мы на суд,
Ожидая мёд иль пряник.
Кто же любит кость и кнут?