Как трудно в наше время быть поэтом
Ведь вы лишь фикция, на фоне прошлых лет
Вы пишете стихи, текста, сонеты
И уповаете на то, чего в вас нет.
Ах нет же, нет. Я вас не принижаю
И не пытаюсь оскорбить ваши труды
Но ведь когда я снова вас читаю
Такое чувство, что пишут от балды.
Все эти строчки, любовные признанья
Всё это так изъезженно до дыр
Да тот же Пушкин вам скажет в назиданье,
Ваши стихи как черствый старый сыр.
Вы пишите их тоннами, горами
Ну, а зачем они, коль нету в них души?
Ну хватит вам разбрасывать стихами
Ты лучше подойти и расскажи.
Зачем из них вы делаете мусор?
Зачем вы мечетесь по строчкам вновь?
Ведь это все должно быть с сладким вкусом,
А не о том, как кончилась любовь.
Вы расскажите лучше, о чувствах, той любимой,
В стихах иль в прозе, о вашем огоньке.
Но никогда вы буквою ранимой
Ну не пишите, о том что вдалеке.
Вы спросите меня, а что я тут глаголю?
Ведь я такой же как и вы, дурак.
Ну хорошо, я свой блокнот закрою,
Я лишь влюбленный и бухой мудак.