В полях снегами дышит небо.
Чернеет лесополоса.
Тебя, заклязьменская небыль,
мой нож сибирский расписал.
Я стану дом топить дровами
и слушать ветер за окном,
отвыкнув от звонков трамвайных
да от спиртяги заодно.
Хлебну колодезной спросонок.
А что, пожалуй, хороша.
… Бывай, ангарская промзона.
Не поминайте, кореша.