В тумане дождливой взвеси
И непогоде вОслед
Качу я в своей депрессии
Цвета металик. Осень.
Ноябрь плетется сзади,
Врачуясь у дилетантов,
А мне надоели дяди –
Я анти от депрессантов.
Меня бы на стол, на свадьбе
Пятнадцатого июля,
Звенит холодок во взгляде
Почти ледяной статУи.
Не снежная, не царица,
Не сердце-ледышка, вроде,
Но солнце не разъярится
Так крылья морозом сводит.
Стадами бегут олени
Ногами не чуя почву,
Пойду, выпью жир тюлений
На зимнюю глядя ночь я.
Продолжу баюкать Герду,
Кудрявость опалин гладя,
А дня через три уеду,
Задаром доставшись дяде.
Всего багажа-то – книжка,
Обида, тоска, эмоции…
Ах, где мой дрянной мальчишка,
Плюющий на Песталоцци?
Не стоит влюбляться в Кая! –
Советовал всем Ганс Андерсен.
Да, осень прошла такая –
Мечтала о Smith & Wesson.
Но в черном, как точка дуле,
Увидишь не свет, прищурясь,
А вечные снег и бури...
Проснись, это зимний Цюрих…