Как хотелось быть поэтом,
Чтобы стих, как возглас мой,
Разлетался над планетой
И вступал в бои с молвой!..
Только "истинный" читатель
Норовил связать язык,
Не нашелся почитатель,
Критики подняли крик...
Видно тронул за живое,
Их покой расшевелил,
И строкой своей прямою
Всё кривое оживил...
Те, кто кормится строкою,
Знают свой живой портрет,
Только мыслею благою
Там давно не пахнет, нет...
Но себя они считают,
К небесам воздев персты,
Высшей кастой, и летают
Выше пошлой суеты...
Увидав себя без грима,
Мокнут тёртые порты,
Волосы - мгновенно дыбом,
От ужасной клеветы!..
Тут же, те, кто мной воспеты,
Прячутся недельки две,
Удалив "не те" памфлеты,
Где "так борзо о тебе"...
И, ни в чём, как ни бывало,
После явятся в сети,
- Есть такие, их немало,
Ну, конечно же, не ты...
Стать поэтом, всё же, можно,
Если ценишь совесть, честь.
Разумеется, что сложно,
Так подумай, - стоит лезть?..
Раз решился стать поэтом,
Так пиши, чтоб стих разил
Наповал своим куплетом!..
Нам достаточно мазил...