Шкворчит на противне питательный жирок
Постмодернизма,
Хоронят вечные бомжи тяжёлый рок:
Прощай, Отчизна.
Выходят бытом изнурённые мужи
Из липкой тени,
Ты их вниманием, мой мальчик, окружи
В стране тюленей.
Сминает глобус в подагрических руках
Святой географ,
Плюётся ядом растерявшийся Аллах
В пустынных огров.
Идёт охота, набираются костры
Из всех поленниц,
Как часто ноги не достаточно быстры
Несчастных пленниц.
Блестящим хламом и хоругвями врага
Склады забиты,
А месяц истины мотает на рога
И мегабиты…
Я, с верой в лучшее, вынюхиваю скотч
В дешёвом бленде,
А за окном гремит пакгаузами ночь.
Модус вивенди…