Золотое небо! Золотое...
Словно жар из бабушкиной печки!
Я в закат ныряю с головою
и холодный пью сегодня вечер…
В белый город на ноябрьский праздник
послетались звоны колоколен…
Каждый раз зима приходит разной,
но ее встречают хлебом-солью
эти неизбывные закаты,
эти дымом пахнущие тучи…
А печурки, продырявив скаты
старых крыш, трубят, сжигая сучья.
И мальцы на пробу гонят сани
по едва накатанной грунтовке,
и парЯт растопленные бани
дачной оголенной окантовки
города… сибирского, родного,
за Уралом сгинувшего где-то,
средь тайги кующего подковы
рослым скакунам байкальских ветров…
***
Деревянные улицы старого города…
Я привычен уже к колдовским мостовым.
И теперь забываю, как стЕпенно-гордо
вы когда-то казались всем миром моим.
Думал я, проходя под окошками теми,
что на свете величественней не найти
городов, где такие же были бы теремы,
городов, где такими же были бы мы!..
Под резными под теми лилась кружевами
задушевная песня моих стариков…
Я теперь далеко -- за москвами, москвами.
Вы теперь далеко от меня, далеко.
Только чудится мне, когда пригород старый
промелькнет меж перронов, полей и холмов,
что дома деревянные… корни пускают
и живут своей жизнью средь каменных снов…