Вся музыка не лечит ран,
Не трогают стихи поэтов.
И кажется мне – это край,
Но край не тьмы, а всего света.
Вокруг меня лишь пустота,
Звенящая моим же стоном.
Меня так манит темнота,
Которую сочту я домом.
Останусь в ней до конца дней,
Сурово тыкающих в промах.
Я становлюсь ещё слабей,
В собою созданных хоромах.
Из слёз вся соткана постель,
Из криков созданы все стены.
Тут нет ни окон ни дверей.
Мой дом не терпит перемены.
Ничто не лечит мои раны,
Разбито сердце и мечты.
Боль, ложь, истерики, обманы…
А я жду края этой тьмы.