Господи боже,
Я хочу карту мира на бледной коже
И слово, свернувшееся на кончике языка.
Моя ночь нежна, и эта же ночь легка
От поперечно начерченных редких шпал.
Я буду молиться, чтобы не опоздал
К своему, конечно не абсолютному, но нулю,
Если в каждой десятой фразе звучит "люблю".
Если мы равны сотне пущенных всуе пуль,
Я всегда найду то, из чего можно сделать культ.
Госпожи боже,
Хочется больше времени и поцелуев в прихожей.
Зимой отрицается то, что внутри и вне.
Ты в ответе за нас, но не отвечаешь мне:
Какой тогда смысл снова учится жить,
Когда каждый пятый в петлю превращает нить?
Если день превращается в кукольный маскарад,
В твоем рюкзаке остается вера во все, что над,
И тысячи строчек с подтекстом "мне бы"
Пора, наверно, завязывать с письмами в небо.