Ты так далек от стихов и прочего,
Что даже странно, что я с тобой,
Вот я беру карандаш, листочек
И начинается… морской бой.
Все потому что с тобой – иначе.
Ты приземленней меня в стократ,
Как же писать о тебе, мой мальчик,
Если ты этому сам не рад?
Бывало, что чувства в груди такие,
Что сами укладывались в строку,
Сейчас же, мой милый, куда ни кинь,
Всюду рабочее «не могу».
Стали стихи-то еще кустарней,
То, что пишу до сих пор, - рефлекс.
Где бы найти мне такого парня,
Чтоб органично вписался в текст?