Когда в полях поднимется овёс,
Я по утрам хожу на синий плёс,
Где, в тишине, вдоль утренней травы,
Гуляют стайки маленькой плотвы…
Сижу на плёсе, жизнь в себя вдыхаю –
В которой ничего не понимаю…
В ней, в августе, брусничные ладони
Тугие облака утрами гонят
На рыжие поля и на покос,
На травы, что в осколках белых рос
И облака из ласковой груди
На землю льют прохладные дожди…
Так что есть жизнь – ужели этот миг?
Где нет чинов, которых ты достиг,
Где нет обид, нет зависти, нет слёз –
Есть только ты и этот синий плёс…
Пусть будет так – я жизнь в себя вдыхаю,
В которой ничего не понимаю…