Это то, что могло быть правильным, но не стало,
это твои шаги по дороге назад от вокзала,
это то, что я так никогда не сказала,
это то, что никто никогда не узнает.
Это то, как слова изменяли смысл,
то, как время неслось удивительно быстро,
это то, как мучительно ждал моих писем,
собирал по частям, как на нитку бисер...
Расскажи мне о том, что так и не стал мне ближе,
расскажи как словами все горло выжег,
как стирались буквы на страницах книжек,
как считала, что больше тебя не увижу.
Это солнце сияет все также ярко,
как когда я считала тебя подарком,
как на письма смеясь налепляла марки,
и любая зима мне казалось жаркой...
Это то, что теперь неверно и должно быть забыто.
Ты не должен сидеть у разбитого мной корыта.
Каждый знает, что дверь вперед открыта,
почему-то не делая шаг.