Ты часто забываешь обо мне.
На миг, на час... Не помнишь даже имя.
За окнами зима синей, темней.
Мне жить и жить молитвами твоими
в своём раю на краешке души...
Но чувствую (моя, твоя вина ли?) —
беспамятность оборками шуршит,
как полог опускаясь между нами.
Привычка...
Развернуться и уйти.
Сыграть на бис в дешёвом водевиле,
где я — звезда, а ты — простой статист:
ну вот сейчас меня догонишь — или..?
Потом рыдать, мириться до зари...
Какая скука в этой мизансцене!
...Когда к тебе сажусь я на колени,
ты мимо ради бога не смотри.