Я люблю наблюдать из окна за дождливой погодой… Особенно утром… незадолго до рассвета, когда чёрный квадрат, отделяющий мою спальню от вселенной, начинает оживать.
Стекло светлеет, грунтуясь рассветом, с каждой минутой, как будто покрываясь новым слоем, создавая и фон и перспективу…
Тонкие струйки дождя разбиваются на тяжёлые капли, которые прикасаясь к гладкому прозрачному холсту, ложатся крупными мазками небесного мастера. А он безмолвно пишет свою ежедневную и в то же время совершенно новую картину утра.
Над мутной пеленой облачности или клубами тумана, лежащими в низине, начинают выглядывать верхушки деревьев и красные треуголки черепичных крыш. Ночные фонари ещё горят и, кажется, что это по волнам океана, в огнях безумного Эльма движутся парусники меж островов.
Я снова фокусирую взгляд на стекле, и туманное утро превращается в далёкий фон. А я пытаюсь соединить дорожки, проложенные каплями, в знакомую картинку. Иногда эти разводы сплетаются в симметричные узоры, чаще я ловлю себя на том, что создаю из них силуэт… Твой…
Ты смотришь на меня, и взгляд твой не сух, а влажен, ты приникаешь к стеклу, стараясь заглянуть внутрь… Прикладываешь ладони лодочкой, как будто выискиваешь меня в каждом окне…
Резкий порыв ветра бросает пригоршню ливня и смывает изображение… Ты исчезаешь… Но всего на долю секунды… Я вновь ловлю капли и составляю из них твой портрет…
Похоже на водную мозаику….
Если Кай составлял свои узоры из льдинок, холодных и бездушных, то мои картины -- из растаявшего льда, согретого моим дыханием… мечтами… воспоминаниями…
Ты здесь… рядом… желаешь мне доброго утра…
...И я, отрывая взгляд от окна, выбираюсь из-под тёплого одеяла и возвращаюсь в свою действительность, где дождь не ласкает взглядом, а хлещет резкими струями и гонит спрятаться под зонт, отгородившись от всего мира и от холодных взглядов прохожих…
День начался…