Когда я бродил по восточным базарам, однажды наткнулся на взгляд антиквара, старик мне вручил необычный подарок –
резную шкатулку.
Он денег не взял, улыбнулся и только, сказал, что пылится без всякого толка, я дома поставил шкатулку на полку –
откликнулась гулко.
Шкатулка моя открывалась на голос пружиной, которую выковал Хронос – спирально-упруго пронзающий логос
под песни валькирий.
Я с детства любил антикварные вещи, там сны затаились в мозаике трещин, и каждый седьмой – обязательно вещий,
как дар Берегини.
На камне подножия третьего храма читал Рамаяну от Лакшми и Рамы, под солнцем палящим пел суры корана
блуждающий суфий.
Иные пространства в зрачках отражались, я помнил всё это в мельчайших деталях, но здесь рассказать это можно едва ли –
в хранилище слухов.
Моя геометрия не от Эвклида, пока что размыт силуэт Атлантиды, я, как протозверь неизвестного вида,
идущий по следу.
От первого Рима до третьего Рима большая игра развивалась незримо, пришло время пазлам собраться в картину –
так сказано в Ведах.
Кольцо Нибелунга, кольцо Соломона, письмо Бонапарта, улыбка Джоконды, старинные руны, запретная зона
над хаосом тварным.
Понятно, что всё рукотворное тленно, цена каждой вещи в монетах разменных, энергия Времени правит вселенной –
игра Антиквара.