Ничего, кроме воздуха...
а что ещё нужно тут,
на древней земле,
земляничной, горячей, млечной,
где раскольницы-пихты
в белом скиту
стоят, обнимая вечность,
на игольчатом шёлке мягких ветвей
солнышко спит
всю ночь - без конца и края
сердце-кузнечик
в июльской теплой траве
живёт себе,
стрекочет, не уставая.
А поутру,
колыхаясь, дивно гудит
созвездие ромашек
над спелым лугом.
Ничего, кроме детства -
оно у твоей груди
невидимым, верным,
надежным кругом.
Опять летишь ты
и тайну внутри несёшь
по тропинке солнечной -
босиком лишь.
Кажется, глаза закроешь - вернется всё,
воскреснет мир,
который так ярко помнишь,
без которого просто не можешь жить...
Костер догорает.
Вечерний берег спокоен.
Ничего, кроме воздуха,
кроме твоей души,
кроме радуги над рекою...