Многие вещи мне не понятны,
Вроде я есть, а в мир меня нет,
Где предки мои не были знатны,
Хоть и имели авторитет.
То, что один я в жизни остался,
Так я ведь всему был антипод,
Жил целой страной и штыковался,
Крича на весь мир: “Стой, кто идёт?!”
Мать и отец остались у тени,
Прошлого века, в Псковской земле,
Братья и сёстры боготворены,
Им не пришлось гнуть спину во мгле.
Как впрочем и мне сидя в застенках
Детского дома, чтобы понять,
Что личность моя тиною в реках,
Лишь для того чтоб муть нагонять.
В разные мысли идеологий,
Что создают сознанием мир,
Стройиндустрии у технологий,
Где боги свои, в жизни кумир.
Всём то задачи и интересы,
У бомб и ракет, адских машин,
Где мало кого волнуют мессы,
Беды войны, убийство души.
Многие вещи мне не понятны,
Кто я и что на этой земле,
Родные места взгляду отрадны,
А жизнь моя всегда в них в нуле.
Чтоб я не делал, как не стремился,
Что-то в себе, в стране изменить,
Так же остался, с кем и водился,
Душу кладя в единую нить.