Она была ему не ровней.
Да он о ней и не мечтал.
А вёл себя тактично, ровно,
Спокойным был. Стихи читал,
Которые она писала,
(Причем довольно хорошо)...
Душа его порой плясала
От радости, что он нашел
Её - одну из миллиарда...
Как роковая неизбежность
Его терзали муки ада,
Или окутывала нежность...
И понимая между дел,
Задачи этой нерешенность,
На фото он её глядел,
И видел в нем незавершенность...
Но он, прочтя её стихи,
Мог бы додуматься, что это
Недостающие штрихи
К незавершенному портрету.