"Я больше не люблю тебя. Прости."
Вдруг перекрыло доступ к кислороду.
Слепое погружение под воду.
И остановка сердца. "Не грусти."
По-моему, всё было в декабре.
А дальше - как в каком-то коматозе:
в истерике, в стихах, в бездарной прозе,
в нравоучениях о грёбаном добре!..
Но это "не люблю" тревожит вновь
занозой в сердце, раненым запястьем,
навязчивыми сказками о счастье,
которое давно разбито в кровь
и в вечной коме видит свои сны.
Хоть счастью моему спокойно спится.
А я пишу. Тетрадные страницы -
напоминания: дожить бы до весны.