"Poetry makes nothing happen"
И Шопен поддается соседу,
и месяц в просвет
занавесок сочится,
и, кажется, дело за малым…
Не имея последствий, поэзия сходит на нет.
Ничего не имея, зима тяготеет к началу.
Вот и мне поддаваться хотелось.
Играй не играй,
в черно-белых таились твои оголенные вздохи.
Не имея начала, мелодия следует в рай,
иногда из-под палочки,
если в руке у немногих.
И в груди застучало
(ритмичней -- о стену горох),
заглушая твои полновесные вешние громы.
Но однажды и этот горох убежит за порог,
не имея претензий ко мне и к кому-то другому.
И страна, и погост, все-то выбрано, что ни спроси --
и разбитый асфальт,
и на юг улетевшая птица.
Все равно угораздит, так много имея вблизи,
за три моря сходить,
за три родинки не возвратиться.