Порой захочется в другие времена,
где волны морщатся у старого причала.
И каждый вечер можно начинать сначала
пером увязывать в узоры письмена.
Где не гудят нетерпеливо провода,
и фар потёки не стекают по обоям,
где можно быть изо дня в день самим собою,
чужих личин не примеряя никогда.
Где я ни пастырем не буду, ни овцой,
а выйду вечером, накинув альмавиву
на возвышающийся мыс перед приливом,
чтоб брызги бисером осыпали лицо.
А там корявый древний яблоневый сад,
ракушечник оград и лунная дорожка,
И в кресле у камина дремлет кошка,
и свечи фитильками шевелят.
Я так скучаю по ночной тиши,
по снящимся старинным переулкам,
где времени медлительны и гулки
шаги,
где год за годом не спешит.