Штрихи

   
    Личико скукожено,
    Может на беду
    Человечком, боженька,
    Я к тебе иду?

    Зацветёт под звёздами 
    Гефсиманский сад,
    И тобою созданный
    Персональный ад.

    Отче наш, Иже еси... 
    Морщатся уста,
    Выдержать бы тяжести
    Своего  креста. 

    Пережить бы, грешному,
    Твой великий план,

    Но звенит, по-прежнему,
    Серебром карман.