Минуту назад только шёпот,
дыхание, шорох,
И вот полилось... не со сцены,
а с неба на волнах упругих.
Ненужное мягко осело
на бархатных шторах,
На креслах и складках обивки.
Реальны теперь только звуки.
Касаясь лица и ладоней,
сквозь поры сочится,
По телу разносится мощным,
уверенным тёплым потоком.
От россыпи нотной сверкает,
дрожит на ресницах
И манит в небесные дали
мечтами о светлом, высоком.
И краски порой не безмолвны.
Смотрю на полотна:
Здесь трудно дышать, сухо в горле
от жаркого солнца пустыни,
Там айсберг плывёт белоснежный
громадой холодной
И режут глаза эти блики
и тело от холода стынет.
Но только от звуков хрустальных,
волнующе чистых,
Сжимается сердце под ритмы,
биенье становится слышным.
Тирольская песенка, или
рапсодия Листа
Пред музыки царством волшебным
всё сразу становится лишним.