***
Стихи ведь пишет не поэт,
Его душа, переживая что-то,
Стихами плачет и поёт,
Да ждёт...
Чтобы на них ответил кто-то.
А вот когда ответов нет,
Кончаются стихи, кончается поэт…
*******
Вдруг из большого мужика
Я снова маленький ребёнок,
Вновь стала любознательной душа
И хочется тепла, добра,
Открыв глаза спросонок.
Совсем не понимать стал чей-то лжи,
Совсем я мат ваш не приемлю,
Любуюсь снова красотою ржи
И жаворонку в поле внемлю.
Мне безразличен мира ор,
Великим делая народы.
Пока в нём правят гей иль вор,
Я мир такой считаю за урода.
По мне милее ор природы
И первозданна красота,
По ней все хороши народы!
Величие любого - души лишь пустота.
Хотя, душа, любовь – абстрактны,
Иллюзия рехнувшихся умов,
О них тут говорить, увы, бестактно,
Война лишь стала забавлять богов.
Ведь так прекрасно, возомнив себя великим,
Другому плюнуть в душу, в грязь вогнать.
Другие для тебя ведь все безлики,
А где душа была, там только гать.
Вновь стало модным отбирать чужое,
Вновь обновления истории модны.
Где были души – всё гнилое,
Где правила любовь,
Там секс и наслаждения важны.
А может снова повзрослеть?
Да снова жить как все?
И о любви ушедшей не жалеть.
Стать общей массой,
Опять никем, опять нигде…
Опять никем, опять нигде…
Увы, но это будет сложно.
Теперь мне проще жить в обычной нищете.
Жить в нищете духовной
Теперь уж просто невозможно.
*******
Стихи ведь пишет не поэт
Его душа, переживая что-то,
Стихами плачет и поёт,
Да ждёт...
Чтобы на них ответил кто-то.