Лёне
Утро. Сидим от моря невдалеке.
Затихло после ночного боя…
Болванки снарядов в гальке и песке.
Слушаем по кассетнику Цоя…
Говорю о концерте и Питере,
О спичках в руках и огненном поле.
Смотрю на группу крови в литере
На рукаве и губы, сжатые от боли…
Говорю о стрельбе поверх головы,
Не попавших в цель пущенных пулях,
Безумце, взявшем нити моей судьбы,
Мстившем просто за то, что живу я…
Как отводит остекленевший взгляд,
Кричит об отстрелянных снайпером детях,
Как смотрю на небо... Наводит автомат,
Стреляет выше…
Тишина.
Только ветер...
...Я стою...
Падает на колени.
Плачет…
Глажу по голове.
Бабочка сидит на руке…
Думаю о такой хрупкой жизни и удаче,
О том, как люди ломаются на войне…
Говоришь, что найдёшь и отомстишь,
А я, – что жалею его и простила…
Пенятся волны. «Легенда» уходит ввысь.
Звезда по имени Солнце застыла…
Обещаешь, что не умрешь молодым.
– Не посмеешь! Я годы свои заложила...
И замечаю, что ты стал совсем седым,
Морщина складкой лоб пробороздила.
.......
Кричат и пикируют чайки.
Не слышим.
Как в немом кино…
Небо навсегда другое.
Молчим...
В такт дыхания моря дышим...
С нами голос Виктора Цоя…