Алине я пишу стишок.
Что толку в нем, - ведь он без рифмы.
Ну не послали рифму нимфы!
Хотя и равны окончанья строк.
Стих прост. Как дважды два - четыре.
В нем смысла нет. Он пуст, как медь.
И даже если потрудиться весь прочесть, -
Вы не найдете ничего, - не более, чем дырок в сыре.
Зачем пишу его? А так...
Ведь надо как-то объясняться.
И если слова не бояться
Оно сильнее, чем кулак.
Стих прост. Как семью восемь пятьсяд шесть.
И нужно многому учиться,
Чтобы внезапно удивиться
Тому, что было, будет, есть.
Все это глупые страданья.
Все ото слабости ума.
В минуты тихого сознанья,
В секунды сладкого мечтанья,
В часы скупого ожиданья
Мне представляется она.
Она как ангел с поднебесья
Поет о рае на земле.
Поет конечно же не мне,
Но мне приятны эти песни.
И кажется, что это все
Принадлежит не мне, и выше,
Где дождик капает по крыше
Сидит какой-то режиссер;
Он пишет музыку для жизни,
Которую мы все живем.
И крыша, на которой дом,
Порой съезжает с этой самой жизни.
Но мы-то знаем для чего:
Нас ждет финал американский,
В котором нам Роман Полански
Расскажет "как и для чего".
Мой стих не пестр рифмой разной.
Он более похож на столб.
А может на кардиограмму.
Ну это, в общем, как смотреть.
Пора заканчивать поэму...
Хоть и люблю я пописать.
Но мне пора ложиться спать.