Там, внутри, на меня намоталась тоска
Разлохмаченной серою ниткой.
Понасыпало время повсюду песка
И ползёт по нему, как улитка.
А в пустыне такой от зари до зари
Ветер, вылизав сонные дюны,
Тянет серые нитки мои изнутри
И играет на них, как на струнах.
И симфония эта почти удалась,
Только зрителей нет и в помине.
Не надеясь на глас, примеряю на глаз
Вопиющего участь в пустыне.
И затянет во тьму без труда, без следа
Безнадёжно зыбучее время.
Может, не было вовсе меня никогда.
Хоть бы тень... Но откуда здесь тени?..