к В. Кумаеву
Прошло уже так много лет,
А я твой лик храню и помню...
Любви к тебе, конечно нет,
Внутри пустынно и спокойно.
Но все же что-то трепещит
И разрывается, клокочет...
Порой от смеха запищит,
Когда вдруг память защекочет.
Порой заплачет, запоет,
А иногда с тоски задушит...
Зальет, затопит, занесет,
Дотла сожжет немую душу.
Некрополь выстроит, потом
Сады раскинет словно в рае...
И я зачем-то вновь вдвоем
Нас, как и прежде, представляю....
Прошло уже так много лет,
А память что-то там бормочет...
Но нет любви, так в чем секрет?
Что сердце каменное хочет?