Полем, полем, диким полем
я промчался в день тоски.
Мы себя напрасно холим,
рвём рубахи на куски.
Разлетаются вмиг клочья
в поле не своих забот.
Я люблю осенней ночью
сделать всё наоборот.
Не промчаться, неторопко
прогуляться в поле грёз,
где моя осталась тропка
средь осинок и берёз,
где обские видно плёса,
но не плещется волна.
Поломали что ли вёсла.
В заводи не видно дна.
Рыба ловится, красиво
всё вокруг цветёт опять,
воронок мой стал вдруг сивым –
почему? – мне не понять.
Я же молод, перспективен,
в неизвестности расту,
в безнадёжности активен –
людям видно за версту.
Полем, полем, тем же полем
я иду, не узнаю –
заросло оно неволей.
Я – шагаю на Иню.