Качнётся ветка за окном,
Воробышек вспорхнёт чирикать,
Философ думает о чём-то о своём...
Беду нам как бы не накликать.
Я отведу от окон взгляд,
Внутри - мерцание экрана,
Разборки, фальшь, в семье разлад,
В душе не виртуальна рана.
Мы не надеемся на свежесть,
И кто вернёт назад года?
Откуда взялась эта нечисть?
Куда свернули мы тогда?
Нависла мгла из Альбиона,
Идейный вождь закутан в плед,
А мы, свидетели разгона,
В потёмках ищем прежний след.
Идеи прежние не в моде,
А новых - не открыл вожак,
И не найдёшь ответ в комоде,
Лишь резво пробежит прусак.
27.01.13