Безликий цвет
у межсезонья,
увяз ноябрь
в дорожной колее,
очнувшись, ворон
кричит спросонья,
синица дрогнет
на сырой ветле..
в душе отравленной
так безнадежно,
по шрамам память
рыщет раздирая,
где тонко рвется,
а ночь тревожна,
от дум в тоске
совсем изнемогая..
от всех укрыться
в себе привычно,
уйти за правдой
семи ветров,
чтоб ненароком
строкой циничной
не стать героем
своих стихов..