Происходит всё так...
как должно быть - ни шатко, ни валко.
Я бреду весь в бреду и термометр любви на нуле.
Сонной осени пёс воет в небо на месяца палку,
звоном рельсов скуля по несмазанной снегом земле.
Ничего не пройдёт, и лишь боль то прильнёт, то угаснет -
тонкой памяти нить в обветшалом вигваме души
рвётся там, где нас нет.
Нет нигде... Ничего нет прекрасней,
чем напиться в кота и мурлыкать любимой стиши.
Я прощу их за всё! За разбитый кофейник и чашку,
за обоссанный стол и за пляски ни свет ни заря.
В этой жизни котам по людски одиноко и тяжко,
как снежкам на ладонях сожжённых страниц букваря.
Происходит всё так...
как должно быть - ни больше, ни меньше.
Да и как тишина может сделать кого-то собой?
Осень смотрит в окно томным взглядом стареющей гейши -
ни туда ни сюда, словно лунного моря прибой.
Будь я кит - я бы плыл сотрясая хвостом каравеллы.
Будь я пёс - я бы грыз жёлтых лун аппетитный бисквит -
мой ковчег на мели и гора в ослепительно белом,
и мелодия сердца полна квинтэссенций и квинт.
И пустеет бокал, заполняя на сердце каверны...
Крутобёдрость ракет я в анфасе его узнаю,
что летят в никуда, словно рысь от взбесившейся серны.
Нам с тобой по пути, странник сна, укусивший змею...
ноябрь 2014