Ночь.
Вроде всё по-прежнему, но - всё же иначе.
Стол не собирался дрожать, видимо не желая уподобляться своему далёкому провинциальному визави. Небось ещё веснушчатому и кудрявому.
Улица даже не делала попыток тихо и мирно куда-то брести. Она шумела и дребезжала своими шумелками и дребезжалками круглый день. Хотя этого и не было слышно за стенами колодца.
За стеной (комнаты) что-то мурчало. Судя по голосу - мурчало было чем-то недовольно. Ну, имело на то право.
Под потолком пролетела детская варежка. Видимо, сбежала из музея варежки. Дура. Чего ей там не сиделось? Небось, многие не думая променяли бы свой скромный или не очень уголок на место в сием прекрасном заведении. А она..
Но, всё же было что-то общее.
Тооочно было. Наверняка.
От ночи не скрыться - ни в колодца омуте, ни в корытце жёлудем.
Её можно только слушать. И наблюдать.
Иногда.