Бумага всё стерпит – И я ей пишу тебя.
Рисую словами годами размытые чувства.
Словесный портрет – бесполезное миру искусство,
В котором ни точности нет, ни живого огня.
Нет запаха тела, такого родного до боли,
И боли у тела, забытого временем, нет.
Дрожащей рукою рисую словесный портрет,
И память как ластик стирает тебя и былое.
Слова безымянны – каракули карандашом,
Где каждая строчка - забыта, забыта, забыта…
И вот, наконец, вся душа на бумагу излита -
Закончен портрет неудавшимся нервным штрихом.
Бумага стерпела. Во мне не осталось ни точки -
До дырок исчиркан помятый бумажный листок
Ты весь затерялся среди бесконечности строк
Портрета, который, увы, безнадежно испорчен.