Даже в аду, художниик - в кущах рая.
Больной смертельно - он всегда в полётах.
Душа художника не умирает,
А продолжает жить в его полотнах.
Плоть на огонь взирает с укоризной.
Её сожжёт прожорливое пламя.
Но продолжает жить своею жизнью
Мир образов, которым тесно в раме.
Уж так устроено на этом свете:
Запаздывает к славе восхожденье.
Художник на вершине - после смерти.
И день кончины - также день рожденья.
Не мне судить: она - талант иль гений?
Но без нее мир был бы чуть тускнее.