Играть людей, где каждый первый - тварь, до хрипа обожравшийся свободы?
Пандора открывает ящик-ларь и сыплются из рук её народы, и падают, и падают с небес, мечтам за воротник кусками градин. А ты, дурак, плюешь на перевес сарказма над слащавостью ... Неладно в предзимнем обесточенном краю,
где слово обесцвечено до лимфы и каждый сам себе и кот Баюн, и сумрачный сказитель... Вроде тифа болезнь, что выжирает свето-день былых грехов, но смерть - неизлечима, заплечною котомкой давит тень сбежавшего от воли пилигрима... И кажется, что выжат до строки, когда, вне алфавита - "мрёт любая" и литера, и форма ... Дураки, сыграв себя, в итоге - заиграют ...