Свистнет пуля, пуля- дура,
попадет мне пуля в лоб,
упадет моя фигура
в окровавленный сугроб.
Упадет, как будто рухнет
в пропасть крепости стена,
огонек в груди потухнет,
разом кончится война.
Как бежал я по пороше,
во весь рот кричал ура,
падал снег, такой хороший,
падал с раннего утра.
Падал снег по вертикали,
под прямым углом к нему
пули падали и пали
кому в сердце, в лоб кому.
Но причем здесь я, скажите,
не за этим я бежал,
я, конечно, не в обиде,
но себя мне тоже жаль.
На губах моих улыбка,
на ресницах моих лед,
это чья- нибудь ошибка,
непростительный просчет.
Солнце светит в пол-огарка,
утомленное точь-в-точь,
мне не холодно, не жарко,
мне теперь что день, что ночь.
И лежу я, руки в боки,
в новый вслушиваюсь шум
и приходят эти строки
мне, убитому, на ум.